Grounded Again
The cawing crows evoke a darker ‘c’—
cawcinogenic. And that cloud is swollen,
metastasizing. Cram your cap down lower,
abandon this old airfield—time to flee,
but where? Perhaps the station would be best.
Maybe stay there and tank up in the buffet.
It’s as I said. Or anyway, said someone,
and in a poem. Before, somebody else.
I was the one, though, it was I who wrote
about the rain lowering above the field,
about the piss-arse pilot fast asleep.
Another country, and an age ago.
………………………………….
Perhaps do nothing? Should I shield my sight
and meekly as the lamb cleave to the altar?
The crows are cowering. Soon a storm will rattle,
and prove their blackest diagnosis right.
(translation © G.S. Smith)
Опять нелетная погода
Вороний кар не только палиндром,
он сам карциноген. Распухла туча,
метастизирует. Кепчонку нахлобуча,
оставив за спиной аэродром,
куда теперь? Податься на вокзал?
Остаться и напиться в ресторане?
Как я сказал. Как кто-то там сказал
в стихах. Как было сказано заране.
Ведь я уже когда-то написал
о том, как дождь над полем нависал,
о тяжком сне пилота-выпивохи.
В другой стране, в совсем другой эпохе.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
А может, ничего? Закрыть глаза
и к алтарю приткнуться аки агнец?
Ворóны прячутся. Врывается гроза,
и подтверждают черный их диагноз.
No comments:
Post a Comment